Cual mitológica Medusa.

Mantenía siempre perfecta la manicura de sus manos. Cada varios días cambiaba el color de sus uñas. Las limaba y mimaba con esmero… solía decirme que una artista necesita tener las manos siempre perfectas y dispuestas a trabajar.
Decía muchas cosas… siempre hablaba sobre arte y romanticismo. Pero nunca estuve segura de si sabía de lo que hablaba.

Su armario era la entrada a la dimensión de sus pensamientos: cajas llenas de diarios, ropa confeccionada personalmente por ella, accesorios estrafalarios, zapatos de tacón y zapatillas de último diseño.
Guardaba en un pequeño rincón su muñeca de la infancia favorita.
Estaba todo bien colocado, todo encajaba, como en una partida de Tetris.

Se comía el mundo las noches que salía; con esa fragancia a almendras tan suave y hechizante… y esa maraña de rizos larguísimos, negro azabache, ondeando al viento con burla y desparpajo.
Acaparaba miradas y robaba corazones con sólo el contoneo de sus caderas.
Eclipsaba focos y soles con su descarada sonrisa.

Ella era así. Amaba llamar la atención y ser adorada por cualquier persona en la que ella pusiera el ojo.
Natural, despreocupada, risueña y misteriosa…
Hablaba como recién salida de la nobleza del siglo XVI… quería hacer parecer su vida un poema de aquel siglo de Oro: desventura, desamor, desinterés y destino.
Pero la única verdad que yo siempre descifré en su desesperado intento de lucir perfectamente hecha a sí misma, fue que el vacío de la soledad que ella misma provocaba en la ansiosa maniobra de que nadie descubriera sus defectos, todo era lúgubre, oscuro y cruelmente desterrado de su parte racional. Ella misma era un armario.

Coleccionaba amantes, que sin vergüenza seducía, para luego olvidar entre las arrugas de sus sábanas de franela. Las de invierno… las espesas. Para así no recordarlos con ligereza y cariño.
Era experta en besos furtivos, y fugaces caricias tras el lóbulo de la oreja.
Efímera y deseable como ella sola. Aprendió a explotar su encanto, olvidando la ternura de su desencanto.
Una noche, y otra y otra…
Nunca fue consciente de que lo único que siempre hizo, fue en esforzarse en la perfección de una damisela de poema épico, para el agrado de un caballero de la talla de Don Quijote; abriendo un agujero negro en su alma, absorbiendo todo lo imperfectamente humano que ella poseía como tal.
Pobrecita… sólo aspiraba a ser profunda y ardiente como el poema número 20 de Pablo Neruda, pero sólo se quedo en la apariencia de la hoja: plana y simple.

Señoritas de carita de porcelana y de negro corazón lleno de penas...

Son mi especialidad.